"Strutture Dipinte english text Pittura e scultura. L’incanto dei colori nello spazio, anzi nella macchina dello spazio. Introduco con piacere il visitatore a questa mostra di Giovanna Gadda (personale presso la Galleria Ada Zunino di Milano nel maggio-giugno 1997) perché è qualcosa di così inconsueto, di così "fuori" dalle correnti e dai giochi, di così creativo, sorgivo, inevitabile, in una parola di così "libero", da sedurre anzitutto per l’opera in sé, ma anche per ciò che essa significa nel panorama periclitante, incerto, confuso, non si sa se di estrema estenuazione o di estremo rinnovamento, dei nostri tempi. Partiamo da qui, dal punto due. Io non credo che gli Anni Ottanta siano stati soltanto il tempo del "rumore" e del consumo. Provo anch’io stanchezza e irritazione quando ripenso agli infiniti slogan che un certo mercato internazionale non solo proponeva, ma pretendeva di imporre; quando ricordo che anche noi, che ci siamo battuti con qualche valore in prima fila, abbiamo lottato con ogni forza per consolidare almeno alcuni dei nostri amori personali, in una macchina distributiva che ci imponeva verità già confezionate; quando ricordo la prosopopea di dichiarazioni e di posizioni che pretendevano di fare cultura, ed erano invece, talvolta, sottocultura, anzi incultura, o per meglio dire l’asserzione presuntuosa del Nulla. Ma come si fa a negare che, in quegli anni, la fioritura c’è stata, eccome, di idee e di opere. Una fioritura che è stata anche una scuola di libertà. La fine degli steccati ascetici subiti negli Anni Settanta. Il ritrovato gusto del colore e della seduzione. La pittura che può farsi scultura e viceversa. Ma una cosa soprattutto: il senso che siamo qua, che non sappiamo chi siamo, da dove veniamo e dove andiamo, e una cosa, una cosa almeno, può darci se non salvezza, felicità: l’arte, il piacere, insomma di farci avvolgere dalle forme, di nuotarci dentro, di respirare pittura, e colori, e forme appunto, tanto più perfette, dense, e tese, quanto più diventano la placenta inimitabile, appagante, assoluta e totale che avvolge le nostre vite. La incantevole libertà di queste opere di Giovanna Gadda ha usufruito probabilmente anche del clima che ho appena descritto. Ma in modo del tutto imprevedibile e originale. E’ una struttura forte e rigorosa, quella che avvolge la pittura. Scansioni pausate e metalliche che occupano lo spazio con l’ordine inflessibile e architettato che, in questo secolo, ha un padre nobile e rude come pochi altri, un antenato che si chiama Piet Mondrian. La geometria come ordine dell’universo, le forme prime, e primarie, della misurazione del mondo, come archetipo di un pensiero che è la base stessa della civiltà occidentale, e che nasce proprio là dove nasce la civiltà occidentale, nella Grecia antica. che lo sappiamo o meno, c’è un archetipo, in tutti noi, che guida, per via di cultura ancestrale, ogni nostra esperienza delle cose: quell’archetipo si chiama appunto Geometria, ed è l’ordine intellettuale che frapponiamo fra la mente e il caos della realtà. Sennonché ruotano, le strutture primari di Giovanna Gadda; come un universo calcolato e ragionevole, percorrono la loro orbita ronzante e regolare al fine di mostrarci in tutta la loro pienezza le delizie e la seduzione di cui sono portatrici. Ordine assoluto, placida estensione di un calore poetico che non ha fretta di mostrarsi, e preferisce invece offrirsi con serenità e riservatezza, per sfuggire alla rapida, distratta osservazione cui invita il quadro da parete. O si tratta invece di capriccio, di una deliziosa anomalia da inserire nei meccanismo codificati dello sguardo, per spiazzarla, la percezione dell’arte, per spiazzarla e così attrarla in una rete di attenzione profonda dalla quale il piacere dell’occhio, e il ricordo della pittura, non potranno sfuggire più? Tutte e due le cose insieme, io credo. E il mistero è proprio qui. Perché poi, all’interno della struttura metallica, e del suo moto, la pittura è squisitissima. Rarefazioni di paesaggi dell’anima nei quali accadono infiniti eventi, anzi recite con mille protagonisti tenuti insieme da una limpida, candida tessitura tonale. Azzurri di cieli primaverili che sovrastano le onde minime di mari fatti di increspature molto basse e molto regolari, forme che si inerpicano come cavalli imbizzarriti, cobalti improvvisi e profondi come il mare della Sardegna, e a lato, poi, il rintocco flebilissimo, ma assordante, di una luce percepita quasi ad occhi chiusi, secondo gli insegnamenti indimenticabili del grande Mark Rothko: gialli uovo attenuati e taciturni, aranci debolissimi, e poi la striatura evaporante di un viola tanto perentorio quanto è liquido e quasi sciacquato. Altrove, ci sono giornate drammatiche e quasi di battaglia. Qui, macchine da guerra color indaco si sfasciano contro il vero cuore dello scontro campale, che infatti è sanguinolento, una guerra di sangue schiarito punteggiato dalle striature di chissà quale cavalleria dell’anima, in un turbine che non può essere placato dalle macchine rotanti dei riservisti, le quali, ancorché flebilissime come cuori rosati, si preparano ad entrare nella tenzone. Tenzone terrestre che, in un altro riquadro, è sovrastata dal suo corrispettivo aereo, e scrive infatti la pagina garbatissimamente esaltante delle "guerre stellari". In questo film, tutto vola, anzi si proietta verso il cielo con la squillante potenza dei razzi e di ogive nucleari. La fiammata è rosa confetto, la scia di un fuoco avvampante; e, quanto più sale, tanto più esplodono gli ordigni e i proiettili della contesa nell’iperspazio; stelle e raggi laser rossi infuocati proprio là dove si inseguono le astronavi, e nuvole di fumo rosato, e lampi di luce fosforescente, mentre più su, lontanissimo, occhieggia il cielo sereno, e sempre azzurro, di una galassia remota, bellissima e indifferente. Vera pittura. Pittura di qualità. C’è anche questo, in un mondo come il nostro, che appare ed è, a volte) disperato. C’è anche questa intatta, raffinatissima sinfonia di una speranza che non finirà mai. siamo grati a Giovanna Gadda per avercelo ricordato, e non lo dimenticheremo, nella stanchezza e nell’ansia dei giorni che verranno. Flavio Caroli Milano aprile 1997 Painting and sculpture The magic of colours in space, or rather in the machine of space. I gladly welcome the visitor to this exhibition of the work of Giovanna Gadda because it is something so unusual, something so "outside" the mainstream and the norm. It is so creative, a spring, inevitable, in one word so free, as to seduce above all for the work itself, but also for that which it signifies in the dangerous, uncertain, confused panorama, whether of extreme weariness or extreme renovation is not known, of our times. Let us start from here, from the second point. I do not believe that the Eighties were famous only for "noise" and consumerism. I too am tired and irritated when I think back on the endless slogans that a certain international market not just proposed but thought to impose; when I think that even we, who with a certain bravery threw ourselves into the front line, fought with all our strenght to consolidate at least some of our personal passions, in a distribution machine that forced a pre-packaged truth on us; when I remember the ostentation of statements and of positions that professed to be cultural and instead were sometimes sub-cultural, or rather non-cultural or, put in another way, the presumptuous affirmation of Nothing. But how is it possible to deny that, in those years, certainly there was a blossoming of ideas and work? A blossoming that was also a school of freedom. The end of the ascetic fences that were experienced in the Seventies. The rediscovered taste for colour and seduction. The painting that could also turn into a sculpture, and vice versa. But one thing above all - the feeling that we are here, that we don’t know who we are, where we come from and where we are going, and one thing, at least one thing can give us if not salvation then happiness. art! The pleasure, in other words, to let ourselves be surrounded by shapes, to swim inside them, to breath painting and colours and shapes themselves, the more perfect, dense and taut the more they become the inimitable, gratifying, absolute and total placenta that surrounds our lives. The enchanting liberty in these works by Giovanna Gadda has probably also made use of the climate that I have just described, but in a totally unpredictable and original way. It is a strong, strict structure, that which surrounds painting. Paused and metallic scansions that occupy the space with that inflexible, architectural order which, in this century has a father who is noble and rough like few others, an ancestor called Piet Mondrian. Geometry as the order of the universe, the first shapes, the primary ones, of the measuring of the world, as an archetype of a way of thinking that is the very basis of western civilisation, which was born exactly there where western civilisation was born, in ancient Greece. Whether we know it or not, there is an archetype in all of us that guides, by means of our ancestral culture, each of our individual experiences of things: this archetype is in fact called Geometry, and it is the intellectual order that we interpose between the mind and the chaos of reality. Except that the primary structures of Giovanna Gadda revolve, like a calculated and reasonable universe they follow their humming, regular orbit in order to show us, in all their plenitude, the delight and seduction which they possess. Absolute order, placid extension of a poetic warmth that is in no hurry to show itself and instead prefers to offer itself with serenity and reserve in order to escape from the quick, distracted glance that paintings hung on walls invite. Or maybe we are dealing with a whim, a delicious anomaly to be inserted in the codified mechanisms of the glance, to take the perception of art unawares, to take it unawares and thus to attract it into a network of strict attention from which the eyes pleasure, and the memory of the painting, cannot escape anymore? Both of the things together, I think. And the mystery is right here, since inside the metallic structure, and inside its movement, the painting is really exquisite. Rarefaction of the landscape of the sould in which infinite events occur, or rather in which thousands of characters recite, held together by a transparent, candid, tonal plot. The blues of spring skies looking down on minimal sea-waves caused by very low and regular ripples, shapes that climb up like the Sardinian sea, and at the side the faint, yet dazzling glow of a light seen almost through closed eyes, according to the unforgettable teachings of the great Mark Rothko. toned down and taciturn egg-yolk yellows, extremely weak oranges, and then the evaporating streaks of a violet as peremptory as it is liquid and almost washed out. Elsewhere, there are dramatic days, almost like a battle. Here, indigo-coloured war machines are shattered against the real heart of the battlefield, which is in fact dripping with blood; a war of faded blood dotted with the streaks of who knows which horsemen of the soul, in a swirl that cannot be placated by the revolving machines of the reservists who, even if they are very weak like pale red hearts, are getting ready to enter the battle. An earthly battle that, in another panel, is overlooked by its aerial equivalent, and writes the excitingly genial page of "star wars". In this film everything flies, or rather everything is projected towards the sky, with the piercing strength of rockets and nuclear warheads. The flames are candy pink, the trail a blazing fire; and he higher it climbs the more the bombs and the bullets explode in the struggle in hyperspace; stars and laser beams in fiery reds exactly there where the spaceships are and clouds of pin smoke and flashes of phosphorescent light, whilst higher us, a long, long way off, the calm sky, always blue, of a remote galaxy, very beautiful and indifferent, looks down. Real painting. Painting of quality. This also exists, in a world like ours that appears (and sometimes is) desperate. There is also this intact, highly refined symphony of a hope that will never finish. We are grateful to Giovanna Gadda for having reminded us of it and we will not forget it, in the tiredness and anxiety of the days to come. Flavio Caroli Milano april 1997

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